Dave

Dave a failli ne pas y arriver. Son pote, celui qui l’avait embarqué dans ce tournage et qui devait le rejoindre, a lâché l’affaire à la dernière seconde, les nerfs en pelote. Mais Dave ? Il s’est pointé. Pas du genre à abandonner, lui. Il s’était déjà mis en tête que, quitte ou double, il irait au bout. Et la nudité, ça le laisse pas pantelant ; il s’est déjà mis à poil avant, rien de ouf. Avec un visage d’ange encadré d’une tignasse folle de boucles brunes, le corps de Dave luit tout lisse, sauf cette piste ombreuse qui descend le long de son ventre jusqu’à une queue vraiment impressionnante. Comme le David biblique, ce prince moderne dompte sa harpe avec une grâce experte, les doigts valsant sur les cordes dans un rythme qui arrache des louanges muettes et des souffles courts à toute la salle. Il se bat comme un guerrier dans cette arène intime, puis scelle sa victoire en lâchant sa semence sur la foule impatiente. Amen à ça.