Foul Play

La lumière du soleil filtrait à travers les rideaux tandis que Brad Stone et Brad Mitchell s'emmêlaient dans les draps, leur faim matinale s'allumant comme une mèche qui couve lentement. Les yeux de Mitchell se fixèrent sur la bite généreuse de Stone, déjà épaisse et insistante contre sa cuisse. Il glissa vers le bas, lèvres s'entrouvrant avec avidité, aspirant le long de la hampe avec des va-et-vient mouillés et dévoués qui firent gémir Stone d'une voix grave. De la bave coula du menton de Mitchell alors qu'il l'engloutissait plus profondément, savourant le pouls lourd sur sa langue. Mais la circonférence de Stone réclamait plus que de l'enthousiasme—elle exigeait la capitulation. Mitchell s'agenouilla, cul cambré bien haut, pendant que les doigts de Stone plongeaient en premier. Deux, puis trois, se tordant et écartant, l'ouvrant en grand avec une précision impitoyable. Mitchell haleta, se poussant en arrière, son trou cédant, glissant et prêt. Stone attrapa le gros gode du chevet, son silicone veiné promettant une brutalité sans pitié. Il l'enfonça lentement, centimètre par centimètre impitoyable, poussant jusqu'à ce que Mitchell tremble, complètement envahi et suppliant pour la vraie chose. Stone se positionna alors, gland pressant cette entrée détendue. Il s'enfonça d'un coup, remplissant Mitchell à ras bord, leurs corps claquant l'un contre l'autre dans un rythme à la fois sauvage et tendre—une collision parfaite de désirs.