Ty Colt

Certains mecs ont tout pour eux : un visage ciselé, une queue qui impose le respect, un corps taillé pour le péché — et ouais, cette queue magistrale encore une fois. Ty Colt entre dans le cadre, prêt à nous titiller avec son passe-temps favori : se branler jusqu'à l'extase. Il ne se fait pas prier, déballant sa routine avec une franchise de gamin : une fois au lever du soleil, c'est l'ouverture ; vers midi après un casse-croûte, la deuxième ; et au coucher de la nuit, il boucle avec la troisième. Les jours fériés ? Il monte à quatre ou cinq, insatiable comme la canicule d'été. Là, avec un clin d'œil et une promesse, il nous montre sa prise, la façon dont il en a soif — un lent montée en puissance jusqu'à la frénésie. Notre Adonis blond comme les blés s'allonge, se laissant aller à la frontière sauvage du désir. Ty, c'est une incarnation brute de l'Amérique : des pecs taillés dans le marbre, des cuisses qui claquent de puissance, des mollets tendus comme des cordes d'arc. Et au sommet de tout ça, une bite monstrueuse jumelée à des couilles lourdes comme du butin, qui pendent bas. Il se lance, étranglant sa longueur de coups pressants. Des soupirs lui échappent, profonds et rauques, tandis que ce voyou rustique s'acharne sur le siège en cuir souple. La fièvre le prend ; il martèle avec une ardeur folle, pourchassant la délivrance jusqu'à ce qu'elle explose — de la semence jaillissant en jets épais, éclaboussant partout.