Flashpoint: Hot As Hell

Bryce Colby, le motard baraqué, se penche sur le capot de la voiture, casque toujours attaché, le corps tendu comme un arc en pleine attente. Il guette Trent Reed, cette bête de muscles, qui va le prendre, lui écarter les fesses à fond. Trent ne traîne pas. Il enfonce quatre doigts épais bien profond dans le trou serré de Bryce, les tortille et les fouille avec une sauvagerie pure. Mais ça suffit pas. Trent en veut plus d'étirement, plus de capitulation. Il chope le gode noir bien costaud et le claque dedans, tout du long, recule juste pour replonger, encore et encore, chaque poussée une invasion bandante. Les entraînements de Bryce montent d'un cran. Trent arrache un cône de circulation au bord de la route — audacieux, implacable — et Bryce s'empale sur sa base large, monte et descend en rythme vorace, son cul qui s'ouvre de plus en plus à chaque fois qu'il redescend. Tout ça pour préparer le bouquet final : le poing de Trent, qui plonge pour tout conquérir.