Flashpoint: Hot As Hell

Dans la brume sombre d'un bar paumé en pleine cambrousse, Scott Baldwin et Hal Rockland se fritent avec une bande de ploucs costauds, les poings qui volent comme des étincelles d'une allumette grattée. Rob Costa chope Hal par le col, le plaque à genoux sur le sol crasseux. La bouche de Hal s'étire autour de la queue épaisse de Rob, le colosse qui enfonce profond, grognant en prenant chaque centimètre. De l'autre côté de la pièce, Joe Spears traîne Scott Baldwin par la peau du cul dehors, dans l'air frais de la nuit, le plaque contre le mur en bois brut. Joe baisse sa braguette, glisse sa bite raide entre les lèvres de Scott, pompant d'un rythme régulier jusqu'à ce que la salive brille sur sa hampe. Puis les mains de Joe descendent plus bas, les doigts qui fouillent le cul serré de Scott, l'enduise et l'écartent avec une rudesse assumée. Sans pitié, Joe enfonce sa queue jusqu'aux couilles. Il baise Scott comme un sauvage, les hanches qui claquent en avant dans un tempo impitoyable qui résonne contre les murs de la ruelle, les halètements de Scott avalés par les ombres. Mais Hal se dégage du bordel du bar, jaillit dans la nuit comme un orage qui éclate. Il arrache Joe de Scott, les poings qui repartent à la charge, et les deux mecs filent à leur caisse, pneus qui crissent alors qu'ils foncent dans le noir.