Flex

Erik Rhodes et Alex Rossi se fixent du regard, leur dispute sur qui soulève le plus lourd se transformant en un duel de poses musclées bien tendu. Ils se plantent devant les miroirs, corps huilés et luisants, chaque groupe de muscles tendu sous la peau serrée. Les biceps d'Erik gonflent comme des pythons enroulés quand il frappe une pose double biceps, des veines courant sur ses avant-bras. Alex riposte avec une pose most-muscular en crabe, ses trapèzes se dressant en arêtes vives, ses pecs rebondissant avec une puissance maîtrisée. L'air s'alourdit de sueur et de rivalité. Ils se rapprochent en tournant, les mains effleurant les abdos trempés de sueur, suivant les creux profonds des obliques. Les doigts s'attardent, testant la fermeté, allumant des étincelles. La paume d'Erik glisse sur la cuisse d'Alex, frôlant la bosse qui tend son short. Alex grogne bas, attirant Erik pour un frottement de torses, queues durcissant contre le tissu. Solo s'adosse au mur, un dieu des muscles au repos, son poing pompant son gros manche en va-et-vient lents et calculés. Il les regarde se bouffer—lèvres qui s'écrasent, langues qui s'affrontent—sa respiration haletante, du pré-cum perlant tandis que leur séance d'entraînement fond en une luxure brute et pulsante.