Take Me Home

Kris Lord referme l'acier froid des menottes autour de ses poignets, le cliquetis résonnant comme une promesse interdite. Il s'adosse au mur dans l'ombre, son souffle s'accélérant. D'une poigne ferme, il se prend en main — d'abord lentement, des va-et-vient délibérés qui allument un feu au creux de son ventre. Les entraves mordent juste ce qu'il faut pour aiguiser chaque sensation, se tendant alors que ses muscles se contractent. Il s'active plus fort maintenant, les hanches se cambrant dans son poing, à la poursuite de ce bord brut où le plaisir se tord en quelque chose d'animal. La sueur perle sur sa peau, et il gémit, le son brut et sans filtre, jusqu'à ce que la jouissance le submerge en vagues brûlantes et tremblantes.